"Tango sin memoria", de Elena Casero

Ed. Talentura, Madrid 2012

P.V.P.: 13,00 €

A Elena Casero (Valencia) la descubrí con “Discordancias”, libro publicado por Ed. Talentura este año, una colección de 19 relatos cortos de prosa culta y sencilla, con ritmo, que se adapta bien a situaciones trágicas, humorísticas o fantásticas, y me identifiqué con su imaginario literario: el buceo en las relaciones personales desde una perspectiva psicológica. Antes había publicado tres novelas. La primera “Tango sin memoria” que se reedita ahora. Así que mi aproximación a la obra de Casero va en sentido inverso a la cronología de su producción literaria, lo que permite corroborar la fidelidad a su temática y el progreso en su hacer creativo.

“Tango sin memoria” es una re edición. Lo cual, en los tiempos que corren –editores temerosos, bajada de ventas, inquietud ante el cambio tecnológico- tiene mérito. Se publicó por primera vez en 1996 en una editorial aragonesa. Han pasado 16 años y la historia que nos cuenta sigue despertando interés porque nos adentra por los caminos de la introspección. El análisis de los anhelos individuales, las decepciones, el mundo interior, los miedos, son temas eternos, porque cada cual se enfrentará a ellos antes o después y, si puede, deberá superarlos solo.

“Tango sin memoria” es una novela corta que les sugiero la lean poco a poco, porque pide un ritmo lento para saborearla mejor. Cuenta una historia con pocos personajes: la de Gracia, una mujer que irrumpe de improviso en la vida de un matrimonio –Julia y Julio- con la intención quedarse.

Se apoya en una estructura original: Las 39 cartas que Gracia escribe a un tal Lucho, desde abril a diciembre de 1965, sin que sepamos si las echa al correo –un detalle sin importancia- porque cumplen la labor terapéutica de ajustar cuentas con el pasado. Gracia en ellas recuerda, descubre, analiza, reprocha, reconoce, goza, añora y, el lector, testigo de este monólogo epistolar, se aproxima al misterio de Gracia y las causas de su impostura (adopta un nombre nuevo, se inventa un pasado, aparenta religiosidad de mojigata, oculta su parte morbosa), y de la huida de su patria para recalar en casa de unos parientes lejanos que viven en una ciudad española durante el franquismo.

Los diálogos, ácidos y medidos, entre Gracia y Julia, dos mujeres de fuerte personalidad que mantienen un pulso soterrado entre ellas son clarificadores. Mientras vive Julio, Gracia y su misterio se convierten en elementos amenazantes para la estabilidad del matrimonio, no porque Julia esté enamorada de su marido, sino porque debilita su posición de dominio en la casa, o su sentido de posesión del único hombre. Dos mujeres diferentes conscientes de haber convertido su vida en un desatino. Julia pertenece a la generación de españolas a las que la idea del pecado les ha impedido ser felices. Se casó por pena hacia sí misma y se condenó a vivir con un desconocido.

Finalmente, una voz en tercera persona, mínima, que nos conduce al teatro de operaciones y proporciona la descripción de una época en la que el miedo lo impregnaba todo. Una sociedad cerrada de barrio de una ciudad (que podría ser Valencia) en la década de los 60, gris, convencional, a medio camino entre el provincianismo y las ansias de no parecerlo, ejemplo de la fractura cívica que se generó en la guerra civil y se arrastró hasta bien llegada la democracia.

La novela muestra la forma de mirar de dos mujeres que no obtuvieron el amor que esperaban. La catarsis necesaria que Gracia se impone para superar el pasado a través de la escritura culmina su proceso de desamor y la libera de ataduras, permitiendo, a su vez, iniciar el de reconciliación con Julia, sensato y práctico, para encontrar juntas un lugar en el mundo.

“Tango sin memoria” es un relato íntimo, de personajes sólidos, realista, que nos adentra en las emociones del alma humana. Una primera novela de Elena Casero que muestra madurez literaria y con la que confío disfruten.

María García-Lliberós

Reseña publicada en POSDATA, suplemento cultural de LEVANTE-EMV, el 18.01.2013

Reseña de Elena Casero sobre mi novela "Babas de caracol"

Portada edición ebook, de R. Muñoz

Portada edición en papel

    


      Hoy me he llevado una grata sorpresa al encontrarme en Facebook la referencia de le reseña, publicada en "Veges tú",  el blog literario de Elena Casero, que podeis leer pinchando aquí

     "Babas de caracol" -novela sobre las interioridades de una familia burguesa- se publicó en formato de libro tradicional, en 2006, antes de "Lucía o la fragilidad de las fuertes". El año pasado la edité en ebook, en Amazon, y está teniendo una segunda vida muy interesante.

     Para descargarla hacer clic aquí

Otras novelas mías disponibles en edición electrónica:
"La encuestadora"
"El juego de los espejos" 
"Equívocos", finalista Premio Ateneo Sevilla

"Nada se opone a la noche", de Delphine de Vigan

Ed. Anagrama, 2012. 376 páginas. 19,90 €
Edición en formato digital: julio de 2012 . 14,24 €.

     Delphine de Vigan es una escritora valiente al decidirse a hurgar en la vida de su madre, Lucile, y de su familia para componer este libro, teniendo en cuenta que viven, además de su hermana, tíos, primos, ex marido, ex amantes, etc., un puñado de personas a los que la lectura no les va a dejar

indiferentes. Lo hace con su nombre y apellidos y sin camuflar a ningún personaje. Consigue ofrecernos una versión de la personalidad y vida de su madre y su entorno, de apariencia sincera. No elude sacar los trapos sucios. Es, precisamente, lo que conmueve al lector, al reconocer esos retazos de realidad auténtica.
     El libro se estructura en tres partes. La primera está dedicada a la familia compuesta por Liane y Georges y sus numerosos hijos. Lucile es la segunda hija, la más guapa -de niña fue protagonista de anuncios publicitarios, una cuestión que dejó su huella en el alma-, una familia de enorme dinamismo, alegre, participativa y que, sin embargo, escondía terribles dramas y una tendencia al suicidio casi generalizada. Lucile fue víctima de su padre, fascinante y destructor, que abusó sexualmente de ella e introdujo el germen de su posterior desequilibrio emocional. Fue una niña temerosa, catastrofista, bella, que atraía a la gente, callada, misteriosa. La autora se propone identificar el origen del sufrimiento de su madre.
     Un hecho con consecuencias fue la muerte accidental de Antonin, un hermano pequeño, y la adopción, casi inmediata, de Jean Marc, lo que le indujo pensar que la muerte aparece de improviso y que "éramos intercambiables" en las relaciones afectivas. Tenía sólo 8 años y una buena capacidad reflexiva.
     La segunda parte está dedicada a Lucile adulta, una mujer excesiva en todo. Relata su boda, embarazada de la autora, su enfermedad mental y la relación con sus hijas, Delphine y Manon. Oculta el divorcio de su marido, como si este tema estuviera vetado, tan sólo sugiere, en alguna frase, que ejercía algún tipo de violencia. Transmite al lector el horror de vivir con una madre loca que supone una amenaza física, a la que se ama y a la que se teme, una madre de la que te avergüenzas y, a su vez, este hecho te produce remordimientos. Imágenes de enorme dolor, violentas, acompañadas de la documentación necesaria de carácter siquiátrica.
     La tercera parte nos muestra una Lucile recuperada, siempre que no abandone el tratamiento, capaz de volver a trabajar y mantener una vida "normal", aunque sin abandonar el gusto por destruirse (fumar y beber). Morirá Georges, su padre, ocasión que aprovechó para obtener un carrete entero de fotos de su cadáver, desde todos los ángulos, algo macabro, incluso vengativo e insano. Por lo menos, da que pensar. Le detectan un cáncer de pulmón y pondrá fin a su vida "estando aún viva". Al fin y al cabo pertenecía a una familia en la que el suicidio se había convertido en una costumbre.
     No estamos ante una novela al uso, sino ante un relato sobre una familia concreta en la que la autora está implicada. Es cierto que, para escribirlo ha efectuado entrevistas a los hermanos de Lucile (tíos de Delphine), se ha apoyado en la versión de su hermana Manon, visionó cantidad de películas sobre la vida familiar en la casa de campo, escuchó las grabaciones de Georges sobre la historia familiar, leyó cartas, diarios, etc. para definir una imagen objetiva de su madre. Pero, por encima de ello, se encuentra la percepción de Delphine, su hija mayor, derivada de su experiencia y el hecho de que le amargó la adolescencia, hasta el punto de que su objetivo, con catorce años, era no parecerse en nada a su madre.
    En este trozo de vida novelado (es lo que es el libro) se abordan temas interesantes: la relación entre padres e hijos y entre padre e hija, entre los esposos, el incesto; la violencia doméstica escondida en un ambiente festivo; la demencia, el afán auto desctructivo, la inseguridad en uno mismo; el amor y el odio en el entorno familiar; el suicidio. Lucile fue un producto del mundo familiar, nada convencional, creado por Georges y Liane.
     El relato se sostiene en la profundidad con que aborda la definición de los personajes.  A destacar Liane, la abuela al servicio de su esposo, leal aunque el precio sea no ver lo que pasa a su alrededor, amorosa con los nietos y Georges, el abuelo estrafalario y seductor, con tendencia al incesto bajo el ropaje del naturismo, egoísta y dominante, y generoso con su hijo Tom con síndrome de Dawn; Lucile, la protagonista, con una amplia paleta de claroscuros que la hacen creíble; Manon y la autora misma.
     La historia, aunque estructurada en esas parte definidas más arriba, va y viene en un proceso de cierto desorden que no molesta. Se balancea del pasado al pasado más próximo y se intercalan reflexiones de la autora sobre el proceso de escritura del texto, lo que pretendía fabular, lo que le va sucediendo conforme avanza -una necesidad de aferrarse a la verdad o de descubrirla-, su temor a falsear los hechos, las dificulatdes de escribir sobre un tema que te afecta intimamente. El libro es, también, una forma de expiar cierta culpa.  Recomendable.
María García-Lliberós 

"Edvard Munch. El alma pintada", de Fuensanta Niñirola

Ártica editorial, 2012.

207 páginas. 

19,50 €.

De Edvard Munch (1863-1944) conocía su origen nórdico y sus cuadros más famosos –El grito, cuya fama se incrementa con cada uno de sus espectaculares robos- Muchachas en el puente o Melancolía, entre otros, todos ellos caracterizados por la potencia extrema de sus colores –rojos, amarillos verdes-, la pincelada segura y vigorosa, y el misterio, la rabia, la desolación, que intuyes que hay detrás. Son cuadros inquietantes, transmiten angustia, rebeldía y una enorme personalidad del autor. Fuensanta Niñirola ha tenido el acierto de proporcionarnos claves para que cada cual pueda desentrañar sus fantasmas privados. Conocer la atmósfera en la que vivió, los problemas familiares y existenciales, sus sentimientos amorosos, sus decepciones, sus terrores, sus creencias políticas y morales, provoca unas ganas enormes de volver a su obra y contemplarla con una nueva mirada enriquecida por ese conocimiento.

     La estructura del libro sigue pautas académicas. Una primera parte de 50 páginas para contextualizar a Munch en su época y determinar el lugar que ocupa como heredero de la pintura naturalista nórdica y romántica alemana y seguidor de las líneas simbolistas y expresionista del postimpresionismo francés. Con estos nutrientes creó su inconfundible estilo. El resto, la segunda parte, está dedicada a su vida y obra que son indisolubles en el artista.

     Una vida marcada por un entorno dominado por la enfermedad, la muerte –huérfano de madre a los cinco años; su hermana Sophie muere a los quince de tuberculosis produciéndole una feroz impresión- y el miedo a la demencia (convencido de haber nacido con la semilla de la locura). En el caso de Munch fue la causa para renunciar al matrimonio y tener hijos, lo que da una idea de la influencia que tuvo en su existencia. Con estos datos, cobra nuevo significado cuadros como “La niña enferma” que pintó con 22 años, su primer gran cuadro, inspirado en la muerte de su hermana –predominan los tonos verduscos y negros con la única iluminación de la almohada blanca que suaviza el rostro de Sophie- y con el que marca su territorio: la pintura como medio de comunicación de sentimientos íntimos, obsesiones y terrores. El arte nace de la alegría y el dolor. Crece a partir de la vida humana. Arte es la descripción de esta vida, de su movimiento, escribió en 1905. No fue un hombre afortunado en el amor, a pesar de ser apuesto, inteligente, elegante y, con el tiempo, rico. Dos mujeres –Milly,  mayor que él y casada que acabará abandonándole, y Tulla, una pasión destructiva con un final trágico y doloroso- tienen una presencia importante y simbólica en su obra. Niñirola explica cómo la asociación de sexo y muerte domina la visión erótica de Munch así como la creencia de una lucha sorda entre el hombre y la mujer por ejercer el dominio.

     Munch viajó mucho, recaló en bastantes ocasiones en París, residió en Berlín, conocía los movimientos pictóricos de su época, y  las técnicas gráficas que cultivó, se mostró permeable a estas influencias a las que incorporó su propio valor añadido.

     El libro intercala reproducciones en color de los principales cuadros que nos comenta y en unas páginas en sepia, explicaciones oportunas sobre el simbolismo, el modernismo y sezession, el impresionismo, el grabado y sus técnicas, su relación con el escritor sueco Strindberg (confluyen en su interés por la irracionalidad humana), el expresionismo, una serie de opiniones de Munch sobre el arte extraídas de sus diarios, y su relación con la fotografía. Son apuntes, claros y concisos que ayudan al lector a no perderse.

     Cuando cayó en mis manos este libro lo ojeé con cierta curiosidad (el cuadro de la portada es magnético). De la misma forma, algo indolente, me aventuré a leer sus primeras páginas. No lo pude dejar. La personalidad de Munch, su obra y su vida me atrajeron con fuerza. Mucho tenía que ver la forma en que nos llega, a través de las palabras de Niñirola, que con un lenguaje sencillo y culto nos enreda con un ensayo trabajado lleno de fantasía.

Reseña publicada en POSDATA, el suplemento cultural de LEVANTE-EMV, el viernes 15 de febrero de 2013.

El viernes 21 de diciembre cita en Bibliocafé de Valencia.

    Presentación de

 "Tango sin memoria", novela de Elena Casero.

     En Bibliocafé de Valencia.

 (C. Amadeo de Saboya, 17. Junto a Mestalla)

   Esta novela de Elena Casero es la primera que escribió. La publicó Mira Editores en 1996. Se trata, pues, de una re edición lo que sugiere su interés. La temática de la autora: las relaciones personales desde una mirada de mujer. Un relato íntimo que sorprenderá a más de uno y conmoverá a más de una.
     Nos acompañará también el editor: Mariano Zurdo

     Os esperamos.

Más información en el blog de la editorial

Elena, a través de facebook, facilita este enlace de una entrevista, hace dos años a ella, a Isabel Barceló y a mí, hecha por Inma Ruiz que, ahora, cobra nueva actualidad. Si te interesa leerla pincha aquí. 

Otra información sobre la novela es la que ofrece Bibliocafé en su web: http://www.bibliocafe.es/detalletaller.php?date=2012-12-21 

24.12.2012
La presentación de la novela de Elena Casero fue un éxito. Vino gente (a pesar de coincidir con un partido de fútbol y encontrarnos ya en fechas navideñas) y lo pasamos muy bien. Elena me ha enviado unas fotos.

 

ESTRENO EN CANAL 9

Lunes 3 de diciembre, a las 23:30 horas, en CANAL9, 

estreno del documental

"LA BORI, DIVA UNIVERSAL"

     Un documental sobre la vida de la soprano valenciana Lucrecia Bori (Valencia, 1887- Nueva York 1960). Una mujer que triunfó en el Metropolitan Opera House de Nueva York, donde reinó durante varias décadas, como artista y como gestora, y que tras recorrer los principales teatros del mundo, murió con la frustración de no haber podido cantar en España.

     El documental, dirigido por Lluis Miquel Campos, pretende recuperar del olvido a esta mujer extraordinaria e ilustre valenciana.

      Guion de Isabel Barceló y María García-Lliberós.

Reseña, club de lectura y entrevista en torno a "Lucía o la fragilidad de las fuertes"

Días de mucho, vísperas de nada. Eso dice el refrán y hoy se me han acumulado las buenas noticias.

     La primera: en el blog de Ginés Vera "Maleta de Libros", que os recomiendo visitar, aparece una entrevista a mí, como autora de "Lucía o la fragilidad de las fuertes", mi última novela publicada. Podéis acceder pinchando aquí

     La segunda: en el mismo blog, en la sección de reseñas, Ginés Vera, que al hacerme la entrevista ya me di cuenta de que se había leído la novela con atención, ha colgado una crítica que me ha puesto muy contenta. Si alguno tiene curiosidad puede leerla pinchando aquí.

     La tercera: hoy, a las 20:30 voy a asistir a un club de lectura, organizado por Beatriz Rabasa, dentro de las actividades del ICAV (Ilustre Colegio de Abogados de Valencia). Será a las 20:30 en el Casino de la Agricultura (C. Comedias esquina C. Paz). Versará sobre esta novela y mi obra en general. Espero pasarlo muy bien. Además, luego compartiremos una cenita. 

     10.12.2012. 

 Lo pasé muy bien y espero que mis nuevos amigos y lectores también. Gracias. He aquí una prueba.

"La encuestadora", de María García-Lliberós.

Para descargar, pincha aquí

 

Michel Houellebecq y "El mapa y el territorio"

Ed. Círculo de Lectores, por cortesía de Anagrama, 2011.
378 páginas.
Traducción de Jaime Zulaika.
Premio Goncourt, 2010.

Es lo primero que leo de este autor porque, lo reconozco, tenía cierta prevención contra él. Sin apenas argumentos, lo había clasificado entre los autores pijos franceses. Empezaré confesando que he leído "El mapa y el territorio" con enorme interés, que en ningún momento me ha aburrido, al contrario, he admirado algunos pensamientos brillantes y, también, me ha producido cierto desconcierto y asombro.
     Jed Martin es uno de los personajes cuya biografía sirve de hilo conductor de la historia. Es un tipo raro que triunfa en el  mundo del arte casi sin proponérselo, con una serie de cuadros inspirados en fotografías de trozos de los mapas Michelin y otra sobre los oficios de los hombres, que se cuida mucho de expresar sus sentimientos o es incapaz de ello, que muestra cierta apatía y se adapta, con mansedumbre, a lo que el mundo va dándole: el amor y el abandono por la persona amada, el éxito y la soledad, el dinero y el sexo, obsesionado con su trabajo, una burbuja perfecta que lo aisla de los demás. El autor habla mucho de la obra artística de Martin, del fervor que despierta entre los críticos y de la forma extravagante en la que el mercado alza sus precios, pero el lector acaba el libro y tiene el sentimiento de que sigue sin conocerle. Tal vez porque su principal característica sea la opacidad. Su forma de ser es un reflejo de su desconfianza respecto a los otros. Sólo una vez Jed Martin se enfurece y se muestra violento cuando descubre la muerte de su padre, por eutanasia, practicada en una aséptica y cara clínica suiza. Un tema, éste, que Houellebecq trata con valentía y lucidez.
     El otro personaje fundamental es, precisamente, Houellebecq, a quien Jed Martin le pide, a cambio de una buena remuneración, la redacción de un texto para el catálogo de su segunda exposición. Ambos entran en contacto y, a su manera, congenian. Tienen muchos rasgos comunes destacando el éxito y el aislamiento social. Resulta audaz la forma cómo el escritor Houellebecq maneja al personaje que lleva su nombre y a quien atribuye las novelas que él ha publicado en la vida real. Un individuo que vive solo, alcoholizado, en compañía de su perro y sus pensamientos, con una visión negativa de la evolución del mundo.
     En la tercera parte el relato da un vuelco absoluto y lo que parecía una novela realista y sociológica ambientada en la Francia actual, pasa a otra de género negro. Houellebecq y su perro aparecen asesinados, macábramente, en ese escenario idílico rural. Unas muertes refinadas por la técnica utilizada en su ejecución, de una crueldad extraordinaria que dará pie a indagar sobre los móviles de la conducta humana para matar y otros pormenores sobre el ambiente que se respira entre la policía judicial y científica. El crímen, con el tiempo, acabará resolviéndose de una manera que conectará con las partes anteriores.
     La novela atrapa, está escrita con un ritmo endiablado, provoca, en el sentido amplio de estimular el pensamiento, que no es poco, analiza las extrañas relaciones de intereses en el mundo desarrollado y también contagia un enorme escepticismo respecto al individuo como ser social, algo que en mayor o menor grado, se comparte. 
     En fin, Houellebecq está lejos de ser un pijo, como mucho, en algunas entrevistas, le gusta aparentar serlo. Es inteligente, escribe bien y se ha ganado mi respeto. Seguiré leyéndolo, incluso recuperaré otros de sus libros anteriores. 

"EMOCIONES", pinturas de Concha García-Lliberós

"EMOCIONES"
Pinturas, de Concha García-Lliberós

"Emociones", óleo, 60 cm. por 80 cm.

Ya se ha inaugurado -el pasado viernes 9 de noviembre-

en ESPAI CULTURAL COVES DEL BATÀ, 
de PATERNA (Valencia)
C. Senda del Batà, s/n

Permanecerá hasta el 7 de diciembre.

No es porque sea mi hermana, es que la colección de pinturas que expone es preciosa. Valga como ejemplo el cuadro que reproduzco.

La exposición empieza a tener eco en los medios de comunicación. Rafa Marí la destaca en su artículo "El arte no se rinde" entre las últimas inauguraciones.

En POSDATA de 09.11.2012, el suplemento cultural de LEVANTE-EMV, también anima a visitar "Emociones" y les Coves del Batà. 

En LAS PROVINCIAS, del sabado 17.11.12, intensa reseña de Rafa Marí

Reportaje en  Escaparate Valenciano de 24.11.12

"UNA MISMA NOCHE", de Leopoldo Brizuela

Premio Alfaguara de novela 2012
Editorial Alfaguara, 2012.
276 páginas. 
18,00 € o 9,49 € en ebook


 

     Una novela sorprendente que bascula entre los recuerdos de una noche de 1970 y los de otra de 2010 que los provoca. Ambos tienen lugar en el mismo sitio, la casa de los vecinos colindantes donde en 1970 se llevó a cabo el secuestro de Diana Kuperman, una abogada que trabajaba para el grupo de empresas Papel Prensa, codiciado por los militares, y en 2010, un atraco. El narrador fue testigo de lo ocurrido en ambas noches -de ahí el título de la novela- que en su mente tienden a confundirse, porque en ambas se ejerce la violencia a pesar de lo mucho que ha cambiado el escenario. En el 70 era un muchacho de doce años y Argentina estaba sometida al régimen atroz de los militares liderados por Videla que ejercían sobre la población el terror, y en 2010, con treinta y dos cumplidos, el país se encuentra bajo el mandato democrático de la presidenta Cristina Fernández.  Pero que el país se haya normalizado no significa que lo haya hecho la población y un ejemplo lo constituye el propio relator, ya escritor, necesitado de expulsar los fantasmas, las amenazas, reales o imaginadas, que habitan en su memoria. Porque  la novela aborda la culpa y la tiranía o el ejercicio del poder cimentado en la extorsión, el secuestro, la tortura y la muerte de aquellos que son tachados de sospechosos. Conocer el mal absoluto de aquellos horrores, aún cercanos en el tiempo, que parecen irreales pero que fueron vividos, tiene  coste. Dejaron huellas que, a pesar de la voluntad de cada cual, jamás se acaban de borrar.

     La estructura de la novela es un continuo ir y venir de una noche a otra, intentando comprender e interpretar la actuación del padre, o de descubrir lo que no se quiere saber y no deja de atormentar. El lenguaje se adapta a la perfección a los miedos que axfisian y paralizan, y al mismo tiempo empujan a enfrentarnos a lo que deseamos evitar, a asumir la parte de culpa que conlleva el hecho de haber sobrevivido.

    Una novela resultado de la investigación en el interior de uno mismo, por un lado, y en datos que va recopilando sobre el secuestro de la Kuperman y su entorno y de la forma de proceder de los militares, de enorme interés, que te lleva a plantearte cómo en una sociedad tan culta como la argentina pudo ocurrir lo que pasó y, de paso, afirmar que la mayoría silenciosa es cómplice siempre de los desmanes de sus gobernantes. Precisamente por ser silenciosa.

     Un Premio Alfaguara muy digno.

"Naturaleza casi muerta", de Carmen Riera

Ed. Alfaguara, 2012
288 páginas.

     A los seguidores de la obra de Carmen Riera ("En el útimo azul" es mi novela preferida) nos ha sorprendido esta incursión de la autora en el género negro. Lo hace con solvencia y profesionalidad.

     Se ha inspirado en el hecho cierto de la desaparición, en 2007, de un estudiante Erasmus de la Universidad Autónoma de Barcelona del que, por cierto, nunca más se ha sabido de él.

     Riera situa la acción en noviembre de 2008, en la Universidad de Bellaterra (de la que ella es profesora), en pleno período de protestas por los denominados anti-Bolonia, los nuevos planes para las universidades europeas. Un estudiante rumano desaparece y tres de sus amigos denuncian este hecho y organizan actos para exigir su búsqueda. Riera a partir de ahí, estrutura una trama realista en torno a una serie de asesinatos que se suceden en el curso de los siguientes días. La novela sigue el curso de la investigación que se abre y los crímenes que se suceden al mismo tiempo, y tendrá su desenlace con el esclarecimiento de los mismos.

     Quizás lo más interesante sea el interés de la autora para plasmar los comportamientos de los habitantes de Bellaterra ante estos sucesos extraordinarios: profesores y alumnos, con especial atención sobre las autoridades universitarias. La actuación de la policía autónoma, la reacción del Director General de Interior de la Generalitat, el sentimiento de dolor colectivo amortiguado por uno superior que es el del miedo, la desolación de las familias afectadas. Todo esto se encuentra  trabajado en la novela que se crece conforme avanza. Asimismo, cobra fuerza el análisis de la psicología de un criminal en serie, un individuo que sufre una patología, al igual que la de aquellos otros que los provocan con sus comportamientos tiránicos y aprovechados, elementos de indudable interés.

     La novela se lee con gusto aunque yo haya echado de menos una mayor elaboración en la prosa, esa a la que Riera nos tenía acostumbrada con la maravillosa novela que he citado en el primer párrafo y otras ("Por el cielo y más allá", por ejemplo). En este relato se observa un lenguaje funcional, correcto, por supuesto, al servicio de lo que nos cuenta.

POSDATA, PREMIO FOMENTO DE LA LECTURA 2012

          La Federación de Gremios Editores de España (FGEE) ha concedido sus XI Premios al Fomento de la Lectura en los medios de Comunicación:

        - en prensa, al diario LEVANTE-EMV por su suplemento POSDATA, por su trayectoria de dos décadas dedicadas a poner en relación al creador con el lector. Y por su capacidad para conjugar la atención a la literatura universal con la preocupación por los autores locales, así como su exquisita atención al mundo del libro.

               - en radio, a RNE por su programa "La estación azul " y "La estación azul de los niños".

                - en televisión, a La Sexta Noticias, por la atención frecuente a noticias relacionadas con la literatura.

        Felicidades a todos. De manera especial al equipo de POSDATA, con los que colaboro en el apartado de crítica literaria.

"La marcha Radetzky", de Joseph Roth

Prólogo de Jordi Llovet.

Edita Círculo de Lectores, 2004. 446 páginas.

     De nuevo Joseph Roth, como hizo con "La cripta de los capuchinos" (Ed. El Acantilado, 2002) toma como hilo conductor a los Trotta (los hombres de la familia, porque las mujeres dejan de existir pronto). El abuelo fue el héroe de Solferino, batalla en la que salvó la vida del joven emperador Francisco José I, un hecho que le cambió la vida. Su hijo, el Jefe del Distrito W (una especie de gobernador civil) encarnará al escrupuloso funcionario de lealtad inquebantable al emperador (un personaje de gran riqueza en su expresividad contenida por las convenciones). El nieto, Carl Joseph, entrará en el ejército y alcanzará el grado de teniente. Ambos cargarán sobre sus espaldas la responsabilidad de estar a la altura del héroe de Solferino. Ambos observarán de cerca el declive de la monarquía y el fin de un enorme Imperio destinado a dispersarse en una multitud de naciones.

     La obra entera de Joseph Roth (1894-1939) se ocupa del derrumbamiento del Imperio y, sobre todo, del acabamiento de una forma de vida y de unos valores éticos que le aportaban solvencia. El proceso provoca desconcierto, perplejidad e inseguridad ante el nuevo sinsentido de la vida burguesa en la que han sido educados.

     Vargas Llosa, que dirigió la colección en la que se engloba esta novela y un excelente crítico literario, la calificó de obra maestra y no seré yo quien le discuta. La novela se lee con enorme interés y está muy bien escrita. Además, en esta época de cambios que vivimos, en la que intuimos el fin de una época, incluso de un sistema, sin vislumbrar con definición lo que vendrá en su lugar, el lector puede comprender las crisis de los personajes, sentir los miedos hacia el futuro y la zozobra que causa la falta de referencias, la ausencia de liderazgos y la amenaza de los nacionalismos.

"EQUÍVOCOS"

"EQUÍVOCOS" 
de María García-Lliberós 
Finalista del premio de novela Ateneo de Sevilla 1999.

Premio de la Crítica Valenciana.

Portada de la edición electrónica

    
     Sinopsis: 

     En la España de finales del siglo XX, un juez homosexual -Joaquín Cubedo- que practica la doble moral, muere en lo que se registra como un accidente de automóvil. Pero los que lo conocen, sus más allegados, sospechan que se ha suicidado. Necesitados de aliviar su conciencia de culpa expondrán, a modo de confesión, la parte que conocen, por haberla compartido, de la historia de Joaquín, un hombre brillante y atormentado. El lector, a través de estos nueve testimonios, será el único que podrá aproximarse a una verdad que se muestra escurridiza.

   Una novela que profundiza en los aspectos oscuros de nuestra personalidad, que hurga en los sentimientos y en los motivos no confesados de la conducta humana. 

   25 y 26 de enero de 2013, días de promocción en Amazon (descarga gratuita)

    Para descargar y tener más información pincha aquí

   "Equívocos" fue publicada por la Editorial Algaida con esta portada.

Otras novelas mías en edición electrónica:
"La encuestadora", "El juego de los espejos" y "Babas de caracol"

Nota: Las novelas están disponibles para la adquisición en los dispositivos Kindle (de Amazon) y las aplicaciones Kindle (de descarga gratuita en la página web de Amazon) para iPad, iPhone, iPod touch, PC, Mac, BlackBerry y dispositivos con Android.

"El tren de la última noche", de Dacia Maraini

Ed. Galaxia Gutenberg y Círculo de Lectores, 2012
461 páginas.

         Descubrí a Dacia Maraini en 1990, cuando leí una novela maravillosa titulada "La larga vida de Marianna Ucria", una lectura que me dejó una huella enorme. Lo que contaba y, sobre todo, cómo lo contaba, resultaba fascinante. Así que, cuando me enteré de que este año había aparecido una nueva obra de ella en España, me apresuré a adquirirla con la única referencia de mi recuerdo. Y, por supuesto, no me ha defraudado.

           "El tren de la última noche" nada tiene que ver con la novela mencionada, salvo su excelente prosa y la sólida estructura de la novela. La acción se situa en la Europa de 1956, en plena guerra fría entre los bloques definidos tras la segunda guerra mundial: los paises sometidos al régimen comunista que componían el Pacto de Varsovia y el resto.
           Amara Sironi es periodista y vive en Florencia. Trabaja para un periódico local que le da lo suficiente para sobrevivir. Aprovechando un encargo de escribir una serie de artículos sobre la vida cotidiana más allá del Telón de Acero, decide investigar por su cuenta sobre el destino de Emanuele, un niño judío que fue su amigo y su amor en la pre adolescencia, cuyos padres decidieron volver a Viena por patriotismo cuando le persecución a los judíos cobraba fuerza y del que, tras recibir una serie de cartas y un cuaderno, no volvió a saber de él. Necesita quitarse la espina de ese desentendimiento durante tanto tiempo y saber si está vivo o muerto y, si estuviera vivo, si todavía entre ellos permanece el aliento cálido del amor.
          El viaje lo hará en tren, un medio que permite observar y reflexionar, y le llevará a Viena y, más tarde, a Budapest, coincidiendo con los días del intento de rebelión por parte de los húngaros y la terrible reacción de la Unión Soviética que los aplastó sin piedad enviando miles de tanques. La novela aprovecha datos histórico para fraguar un argumento de ficción, lo que le aporta la máxima  credibilidad. El relato corre a cargo de una voz omnisciente en tercera persona y otra, la de Emanuele joven, a través de las cartas y el diario que dan cuenta, desde su perspectiva, de los horrores perpetrados por los nazis.
         Pero la sorpresa vendrá al final, cuando la historia da un vuelco y nos muestre cómo la crueldad soportada tiene fuerza suficiente para transformar a un ser humano en un monstruo.
          Un libro muy recomendable.

"Para leer al anochecer. Historias de fantasmas", de Charles Dickens

       235 páginas.

     Acabo de terminar este libro, en la edición del Círculo de Lectores, aunque también se puede encontrar en Ed. Impedimenta (ambos de 2012), que recoge trece narraciones breves en torno a los fantasmas, o apariciones de personas muertas. Algunos fantasmas lo son por amor, se aparecen a un ser querido para despedirse o para cumplir una promesa, otros lo hacen por odio, venganza o para impartir justicia.

     Muchas de las narraciones se publicaron por primera vez, aisladamente, en diversos números navideños de la revista All Year Round, entre 1852 y 1869, y, como suele ocurrir cuando un editor se decide a recopilarlas, el conjunto pierde atractivo. Al leerlas de forma consecutiva, y más en este caso en que el motivo está compartido, se aprecian repeticiones y permiten vislumbrar las limitaciones de la fantasía del autor, siendo ésta mucha, en el caso de Dickens, y estando todas bien escritas.

      Del conjunto resalto dos: "El guardavías" y "El fantasma de la habitación de la desposada", en los que consigue transmitir tensión de misterio y crear una atmósfera de inquietud que el lector agradece, sin llegar a provocar insomnio.

      Esperaba más del autor de "Casa desolada".

Dos novelas policíacas que marcan tendencias.

"Con el agua al cuello", de Petros Márkaris (Ed. Tusquets, 2011). 322 páginas.

Protagonizada por el comisario Kostas Jaritos, un  policía tranquilo, honesto, con intuición detectivesca, paciente, padre de familia que, con sólo dos ayudantes y sin grandes gestos, consigue esclarecer cuatro asesinatos, llevados a cabo en la Atenas de 2010, en una ciudad azotada por la crisis económica. Una crisis que condiciona e influye en los tipos de delitos. Por algo, las víctimas forman parte del sistema financiero -dos banqueros, un director de hedge founds, un gerente de un empresa dedicada a cobrar morosos, personas todas que han generado mucho sufrimiento- y el asesino, en cierta forma, actúa con la comprensión de una opinión pública cabreada con éstos a los que hace responsables de la crisis y beneficiarios de la misma.

"El factor Scarpetta", de Patricia Cornwell (Círculo de Lectores y Ediciones B, 2011). 468 páginas.

La doctora Kay Scarpetta es una forense respetada entre los policías de Nueva York y los agentes del FBI. Se enfrenta a dos casos relacionados entre sí: la desaparición de una mujer rica dedicada a las altas finanzas y la aparición del cadáver de una joven corredora en Central Park. Serán la punta del iceberg de una trama enrevesada cargada de perversidad sexual y un ajuste de cuentas con el pasado que alcanza al entorno de Scarpetta.

Ambas novelas son entretenidas y mantienen la atención del lector hasta el final. La de Petros Márkaris tiene la ventaja de ubicarse en un país mediterráneo, como el nuestro, y constituir un avance de los males que nos traerá (a los españoles) la intervención económica y que los griegos llevan padeciendo dos años. Me ha gustado especialmente como la novela incorpora al ambiente literario las consecuencias de la crisis en la población normal y corriente, en la familia de Jaritos, en el espíritu de los funcionarios de la policía que ven rebajados sus sueldos en más de 20% y eliminadas las pagas extras.

La novela de Patricia Cornwell, ubicada en Nueva York, respira en otra onda y deja demasiadas cosas a resultados de la tecnología. Scarpetta pertenece a un cuerpo dotado de  todos los avances de la electrónica y las telecomunicaciones. La novela abusa de esta jerga y descansa en exceso en informaciones obtenidas desde un despacho, hasta el punto de tener la impresión de que la tecnología suple a la inteligencia deductiva.

En cualquier caso, dos ejemplos, diametralmente opuestos, de por donde camina la novela de género en la actualidad. Ambas son recomendables.